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quatre feuilles, un mot

Mes épines sous la peau comme des mots de travers à recouvrir d’encre. Ma peau tordue d’épines enragées, de cris à la ligne, de verbes tus, ratés, de cris ratés, la balafre des mots, combien de traits ? Les mots me gênent, veille de cris, d’encre sèche,...

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la machine

Je n’ai aucune idée de ce que je suis en train de faire. Techniquement j’enregistre les sons de la route sur ma machine numérique. Le Pr Sieg dicte “light on” cloué sur le plancher parce qu’il décolle ou presque. C’est un foutu tempo, tout le monde est...

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